Se cierra el chiringuito morado

Quedan dos semanas para las elecciones generales y en el ambiente se nota ese olor a cambio de época que, bien olido, es olor a cerrado: a despacho con la ventana atrancada desde 2018, a moqueta cargada, a argumentario recalentado en el microondas. No hace falta ser politólogo para diagnosticarlo. Hace falta abrir las ventanas.

El adonis presidencial convocó este adelanto convencido de que la muerte de la pobre viejecita le serviría de estandarte. Maricarmen Abascal iba a ser su bandera, su pancarta emocional, el señuelo con el que repartir carnets de superioridad moral. Y le salió, hay que decirlo en castellano manchego, como el culo. En lugar de la épica prevista, lo que ha venido después es un goteo de titulares con prostitutas que salpica a medio partido y llega hasta el chófer. Del Peugeot de la resistencia, el único que queda sin imputar es el que iba al volante de la historia, y no por falta de material: la UCO, tiene de sobra. Lo que ocurre es que él sabe lo que sabemos todos: imputado ahora, con el aforamiento por delante, calcula que saldría con la cara lavada y blindado para siempre. Por eso se ríe. Se ríe de nosotros con la risa de tener todavía combustible y se agarra al Falcon como un náufrago al tablón, porque el Falcon no es un avión. Es lo único que lo separa de unos barrotes tras los que, tarde o temprano, lo veremos.

Pero el fin de la era sanchista no es solo la salida de un ególatra. Es la oportunidad de desmontar, una a una, las eras pequeñas que vinieron pegadas a su dictadura con pedigrí comunista como las lapas al casco.

Empezando por las fronteras, convertidas en la casa de tócame Roque: aquí entra el que quiere, cuando quiere y por donde quiere, y el que pide un mínimo de control es un facha al que hay que explicar la Constitución con el dedito levantado. Siguiendo por la persecución al empresario, al que se le exige contratar indefinido y luego se le prohíbe, en la práctica, despedir. Que el empleado sea vago, malo y esté más de baja que trabajando da igual: echarlo cuesta un riñón y una inspección de regalo, y lo mejor es que te lo cuentan como un avance social. Y culminando, porque hay que terminar por todo lo alto, con lo que anhelo con verdadera locura: el cierre del Ministerio de Igualdad.

Ese día no bastará con echar la persiana en la calle Alcalá. Habrá que entrar con una brigada con epis, amoniaco concentrado y sahumerio de eucalipto, porque ese edificio tiene que oler a sobaco morado desde el portal hasta el despacho de Ana Redondo. Y el cierre no debería tramitarse como una reestructuración. Debería celebrarse con pasacalles.

Con él se acaban las chocho-charlas subvencionadas, los talleres de vaginas de barro y los cursos para enseñar a señoras de sesenta años a masturbarse con cargo al contribuyente. Se acaba la época dorada en que cualquier disparate tiene partida presupuestaria con tal de llevar pegada la etiqueta de la perspectiva de género.

La sacudida llegará hasta Mercadona, que verá cómo sus ventas de tinte morado caen en picado mientras las Gillette Lady recuperan discretamente su balda. No sé si los analistas sabrán meter eso en las tablas del PIB, pero yo lo apuntaría en el índice de salud mental colectiva.

Porque el feminismo, es un cáncer que el socialismo perroflauta puso de moda y que durante años ha vivido de una superioridad moral tan asfixiante que ha terminado por ridiculizar hasta la lengua. La semana pasada la reina roja se atrevió a hablar en femenino y pasarse por el arco del triunfo el idioma del país que representa, la cuna de una lengua que hablamos quinientos millones de personas y de la que la RAE lleva décadas explicando, que el masculino nos abarca a todos. Nos ha dejado en ridículo delante del mundo una vez más, y yo ya no sé, si es que el bótox se le ha subido al cerebro o si es que Pedro le reparte el argumentario en persona.

Y ya que escribo de la Zarzuela: no me extrañaría que la Monarquía se fuera también al garete. Es otro chiringuito, pero al menos Juan Carlos lo hacía rentable; traía contratos, abría puertas, tenía oficio. Felipe tiene la misma falta de hervor que un caldo de sobre y Letizia un rojismo que no disimula, y entre los dos han llevado la Corona a un punto en el que al ciudadano le da igual que esté o no. Que una institución milenaria consiga aburrir es un logro, pero no de los que se enmarcan.

Hablando de logros: mi libro, 527 logros del Ministerio de Igualdad, dejará de venderse el día que el Ministerio pase a la historia. No pasa nada. Hay libros que se escriben para hacer caja y otros que se escriben para dejar acta, y el mío quedará en los anales como el que mejor condensa la mayor perroflautada de este gobierno de pandereta. Lo celebraré toda la vida. Será la única vez que un autor brinde porque le dejen de comprar.

Y es que el mayor destrozo de esta década no ha sido fiscal, aunque nos hayan sangrado los bolsillos. Ha sido humano. Nos han meado en la cara, nos han vituperado y han reducido al hombre a dos opciones: o afeminado ridículo que pide perdón por existir, o violador en potencia. La masculinidad, denostada y rota, solo podía ser una de las dos cosas. El hombre blanco heterosexual pasó a ser un mito, algo que una vez existió, para ellas.

Dos semanas para empezar a desmontarlo todo: los bancos morados, los semáforos inclusivos, los puntos violeta y los carnets de víctima falsa que abrían puertas que al resto se nos cerraban. Dos semanas para volver a empezar a recuperar la costumbre de seducir a una mujer sin el riesgo de acabar en comisaría, para ligar en un garito sin que un cruce de miradas sea un intento de violación y para flirtear sin que un piropo se convierta en un micromachismo con atestado. Para relacionarnos como se han relacionado hombres y mujeres toda la vida, de manera sana y natural, y no por medio de una app y una canción de reguetón.

Se acerca el fin de una era.

O el robo de unas elecciones, que también hay que decirlo. No vivo en los mundos de Yupi y sé de qué criminales sin escrúpulos estamos hablando.

Vengo de Hispanoamérica, donde las urnas se roban todos los días, y lo ocurrido en Brasil hace dos semanas no me pilló por sorpresa. Quien se agarra al Falcon se agarra a lo que haga falta.

Pero permítanme soñar con el cambio, porque este artículo lo he escrito con la ilusión de ver al feminismo humillado hasta que a sus voceras les dé vergüenza recordar que lo fueron. Los ciclos terminan, los ministerios se cierran, las subvenciones se agotan y las modas caen por su propio peso. Y cuando este edificio de cartón piedra se venga abajo, brindaremos. No sé si con un reserva o con una caña de grifo bien tirada, pero brindaremos.

Y de postre, amoniaco y sahumerio.

Jota Camacho

Colaborador de «El Consistorio»

Empresario y escritor con una trayectoria marcada por el liderazgo, la adaptabilidad y el compromiso social. Desde los 17 años intervino en el mundo empresarial, dirigiendo equipos de ventas, guiando empresas en crisis y asumiendo responsabilidades ejecutivas, complementando esa experiencia con estudios en Ingeniería Industrial.
Autor de *Relatos de un Maltratador*, obra que surgió desde la vivencia, la reflexión y la voluntad de transformar experiencias emocionales en un discurso literario que conmueva y active. La primera edición se agotó en menos de tres meses, y posteriormente fue ampliada y revisada para profundizar personajes y estilo.
Actualmente compagina su labor empresarial con iniciativas de divulgación literaria y social. Canta como tenor en un coro lírico y convive además de con su familia, con dos gatos esfinge, Coco y Draco, quienes son testigos silenciosos de sus procesos creativos.
Vida personal: casado en segundas nupcias y padre de dos hijas de 14 y 18 años.